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天空中，一抹残阳如暗红的血液般刺眼地照射在广袤的草原一处。

白日的一场激战过后，血雾漫天，尸横遍野，满目苍痍，遍地狼烟，鲜血染红了大地。

风，无情地刮着，却久久都不能将其中那浓郁的血腥味吹散去半分。

已经过去的近一百个日日夜夜里，拓跋宏都是如同此刻这样，站在血泊中眼睁睁看着那一个个方才还都活蹦乱跳，鲜活的生命，与他一道并肩作战的将士们只不过须臾，便都一个个倒下，死去。

亦或忍受不了重伤所带给他们身体上的痛苦和折磨，最终自己结束掉生命，心痛至极却又无可奈何。

为什么？为什么这个世上会有‘战争’这两个字，为什么它会如此残忍？剥夺带走这么多无辜人的性命。

而如今，他已然终于活成了那个自己一直以来最讨厌的人。

他甚至开始怀疑，是不是每个人最终都会成为这样的自己？如果真是这样，那生命还有什么意义？

战争，使他的双手沾满了鲜血。而这血，却并不是他往日里所熟悉的救人的血，而是生命与生命之间相互残杀，以谁先剥夺了他人生命存在的权利为胜利与荣耀。

曾经只会用这灵敏的双手来治病救人，如今却是用它高高举起手里的刀剑来准确判断，向人们身体的致命位置上冷血地刺去。

拓跋宏愣愣地立着，看看眼前触目惊心的一地悲壮，再垂首怔望向自己此时所展开来的颤颤抖动着的双手，眼里噙满了泪水，双肩不停地颤抖。

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