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崇祯二年五月，时令本来已经是夏天，应该到处是草长莺飞的好时光，但这陕北大地依旧干旱无雨，放眼望去，除了几棵下半截雪白的老榆树的树冠，还在顽强的吐着一点绿色之外，放眼望去，千沟万壑，到处都是一片荒芜破败。

即便是在沿河谷地，原本能够灌溉耕种的土地，由于这半年来发生在这片天地里的兵祸，几乎全部被撂荒，只有偶尔的几个神情麻木的老人，在那地里，艰难的翻动着，希望还能寻找到点什么野菜。

荒野里一阵阵干热的大风，吹过万千大山，将没有半点水分的黄土，吹的满天飞舞，黄乎乎的，让人们的视线就停留在不足几十步的远近，在这阵风吹过山岗，再吹入谷底的时候，就将一片一眼望不尽头的营地包裹其中，然后肆虐，掩盖。

在这漫天的黄色里，一个巨大的帐幕前高高飘扬的大幬，呼啦啦席卷开来，一个黑色的闯字就在那上面飞舞舒展，风大旗大，便将那小臂粗细的旗杆弯成了弓一样，就那么让人担心的在折断与不折断之间挣扎。

大帐外，一群穿戴还算整齐的义军士卒缩着脖子，抱着刀枪，在漫卷的黄土来，闭着眼睛，忍受着凄苦，肚子的饥饿，看似尽忠职守的警戒着，厚重的帐帘将这内外世界隔成了两个世界。

大帐里，一股股浑浊的热浪，混着酒气汗臭，还有一切你想象的到的和想象不到的气味，翻滚着，不断的在风吹起的帐帘缝隙里传出来，让那几个尽忠职守的军汉不断皱眉。

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