【一百】

顾寒舟眨了眨眼，泪水顺着脸颊落下，打湿了先生膝上的布料。

镜渊先生温暖的手落在他背上，轻轻拍打着。

恍惚间，顾寒舟隐约忆起了自己的幼年。那时他生了一场大病，把之前的事情都忘得干净，脑中白茫茫一片，如雪后的大地，尽是荒芜。

许多时候，他缩在书院古旧的屋檐下，越过青灰色的瓦片，久久凝望着高远的天空。看浮云离合聚散，飞鸟掠过林梢，日光变幻着影迹。每次将他从神游中惊醒的，都是先生自学堂归来的脚步声。

哒、哒、哒——

他还记得鞋履叩在石板上的节奏，从容又平和。到了近前，却又陡然加快。

然后，便是那双熟悉的温暖的手，轻轻将他抱起，慈和又无奈的笑声响起，道：“怎的又出来吹风？当心着凉。”

他用细幼的手臂环住先生的脖颈，将头埋在他肩窝，鼻尖闻到淡淡的墨香。不像屋内，总隐约有种苦涩的药气。

若不是怕先生抱得手酸，他每次总也舍不得放开。

略大了些，他进了学，个子长了不少，先生也日益年迈，到底是没有再那么抱过了。更多的时候是他牵着先生的衣角，随他在绿树成荫的院落间穿行。小小的孩童用稚嫩的声音背诵新学的诗句，每背得一篇，都会期待地仰头，双目亮晶晶地望着温厚的长者。每到这时，宽和的手掌便会落在孩童细软的墨发上，勉励地揉一揉。

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